第51章 接不接电话？
洛泽的手从沈言掌心滑落时，轻如一片浸透冰水的羽毛。
没有声响，亦无多余动作，就那么突兀地失去了所有支撑之力，指尖擦过沈言同样冰冷的手背，留下一丝湿黏触感——
是冷汗，还是那些暗红纹路渗出的不祥液体？
沈言难以分辨。
他下意识地反手去抓，却只握住一片虚无。
那只前一刻还紧紧钳制着他、传递着狂暴冰冷力量的手，此刻软绵绵地垂落在冰冷的地板上。
五指微微蜷曲，掌心朝上，露出那片焦黑、仿佛被无形火焰舔舐过的灼痕，以及周围墨黑干裂、如同旱地龟裂的皮肤。
洛泽整个人瘫倒在那里，银发铺散开来，宛如一匹失去所有光泽的昂贵绸缎，沾染了灰尘和不明污渍。
他紧闭双眼，长睫在眼睑下投下两弯浓重、毫无生气的阴影。
脸上最后一丝血色也已褪尽，只剩下一种近乎石膏、泛着死气的灰白。
眉心那点印记彻底黯淡下去，好似一个拙劣、即将剥落的朱砂点。
胸口几乎不见起伏，只有凑得极近时，才能察觉一丝微弱到几乎不存在的翕动。
他还活着。
但与死了，似乎也只差一口气。
沈言跪坐在他身旁，维持着伸手去抓的姿势，大脑一片空白。
右臂传来的冰冷力量感与蔓延的暗红纹路，丹田处沉甸甸的陌生“充实”感，都还在提醒他刚才发生了什么。
可眼前洛泽这副模样，又让那短暂、被迫获得力量的错觉，变成了一个彻骨冰冷的笑话。
代价。
这便是洛泽所说的“废物利用”的代价。
他以自己仅存、被“蚀”污染的本源为引，点燃了“钥骨”，将一部分力量粗暴地塞给了沈言，同时也将那“蚀”的痕迹，如同烙印般，更深地刻进了沈言的血肉。
而他自己，则像一根燃尽的蜡烛，徒留一滩狼藉、散发着焦臭的蜡泪。
沈言的呼吸停滞了，胸口仿佛被塞满浸水的棉花，又沉又闷，喘不过气来。
他想碰碰洛泽，探探他的鼻息，或者把他从冰冷的地板上挪开，可手指悬在半空，颤抖着，怎么也落不下去。
那只手，刚刚还握着他的手，传递来足以撕裂灵魂的冰寒与力量，此刻却脆弱得仿佛一碰即碎。
最终，他只是僵硬地收回手，攥成拳头，指甲深深掐进掌心，刺痛让他混乱的思绪稍稍凝聚。
他不能慌乱。
洛泽拼了命换来的“喘息之机”，不是为了让他在此发呆。
他咬着牙，忍着右臂传来的、与那冰冷力量相伴而生的、如同万蚁啃噬般的细密痛楚，伸手到洛泽颈侧。
指尖触到的皮肤冷如寒冰，脉搏微弱得如同蛛丝，隔好几秒才极其艰难地跳动一次。
还活着。
必须活着。
沈言深吸一口气，那空气中满是灰尘和苦涩药味，还有一丝极淡的、从洛泽身上散发出来的、焦糊与铁锈混合的怪异气味。
他环顾四周，这间狭小破旧的出租屋，此刻成了他们唯一、也是最后的避难所，却也同样危机四伏。
警察的质询言犹在耳，许星言那洞悉一切的目光如芒在背，暗处的“眼睛”或许仍在逡巡。
他不能把洛泽就这么丢在客厅地板上。阳台……那里更为隐蔽，但也更冷。
几乎是连拖带拽，用尽全身力气，沈言才将洛泽沉重瘫软的身体，一点一点挪回了阳台那个冰冷的角落。
旧床单早已被血、汗和打翻的药汁浸得污秽不堪，他也顾不上，只能尽量把洛泽放得平稳些。
触手所及，那身体冷得惊人，肌肉僵硬，只有偶尔细微、不受控制的痉挛，证明这具躯壳里还有一丝生机尚存。
做完这一切，沈言自己也累得几乎虚脱，靠着墙壁滑坐下来，剧烈地喘息。
右臂的暗红纹路在昏暗光线下微微闪烁，像是在呼吸，带来一阵阵冰冷的悸动。
他能“感觉”到，自己和洛泽之间，多了一条模糊而冰冷的“线”。
并非实际的线，而是一种……感知？
他能隐约感觉到洛泽那微弱到极点的生命之火，如同风中残烛，随时可能熄灭。
也能感觉到，自己右臂的“钥骨”和丹田那股新生的、冰冷的力量，与洛泽体内那沉寂的、布满“蚀”痕的本源，有着某种诡异、断断续续的共鸣。
这种联系让他不适，甚至有些毛骨悚然，却也在心底最深处。
心底滋生出一丝极其微弱、连他自己都不愿承认的……依赖。
仿佛在这片令人窒息的黑暗与绝境之中，至少还有这么一个冰冷的“坐标”，能证明他并非完全孤独。
他守着洛泽，在冰冷的阳台地砖上睁着眼，直至窗外泛起鱼肚白。
晨光吝啬地透过窗帘缝隙，将室内切割成明暗交织的条块。
洛泽依旧没有醒来，甚至连姿势都未曾改变一下，只有胸口那微弱到几乎难以察觉的起伏，证明时间仍在他身上悄然流逝。
沈言挣扎着起身，双腿麻木得仿若不是自己的。
他急需食物，急需水，还需处理右臂上愈发明显的纹路——它们已然蔓延过了手肘，颜色更深，与皮肤下的骨骼隐隐呼应，带来一种诡异的、好似肢体异化的错觉。
他胡乱洗了把脸，冰冷的水刺激着皮肤，让他混沌的脑子清醒了些许。
镜子里的人眼窝深陷，脸色青白，右臂上蜿蜒的暗红纹路在晨光下显得愈发狰狞。
他扯了扯嘴角，镜中人也回以一个疲惫而麻木的弧度。
他煮了粥，比昨天更稀，几乎成了米汤。
他盛了一碗，放在阳台门口，既没有像上次那样叩门，也没有说话，只是放下后便退开，坐在客厅的沙发上静静等候。
粥的热气在冰冷的空气中缓缓消散，最终凝成一层薄薄的膜。
帘子后面，没有丝毫动静。
沈言的心一点点沉了下去。
他走过去，端起那碗已经凉透的粥，指尖传来瓷碗冰冷的触感。他站了一会儿，最终只是将碗放在一旁，又重新坐回沙发。
就在他几乎要被绝望和疲惫吞没时，手机突兀地响了起来。
并非他熟悉的任何铃声，而是系统默认的、尖锐刺耳的嗡鸣，在这死寂的房间里格外瘆人。
屏幕上跳动着陌生的号码。
没有标注，但那一串数字，却让沈言瞬间忆起昨晚陈钊拍在茶几上的那张名片。
他盯着屏幕，宛如盯着一只随时会扑上来的毒蛇。
铃声锲而不舍地响着，一声接着一声，敲打着他紧绷的神经。
接，还是不接？
不接，只会显得更加可疑。
接，该说什么？
又该怎么说？